Des Vosges à la Forêt Noire, Donaueschingen, kilomètre 715

Nous voilà, mon vélo et moi, en plein coeur de la Forêt Noire ; les plus grosses ascensions sont terminées et je suivrai dès demain le Danube qui ruisselle en pente douce de l´autre côté de la montagne avant de se créer, plus loin, une plaine digne de ce nom. Cette première semaine a apporté son lot de courbatures, de petits découragements, de grosses fiertés et de très belles rencontres, dont je parlerai plus longuement dans une prochaine note... Pour l´heure, un petit retour sur mes premières heures de farouche liberté...

A peine quitté Nancy, lundi 11 Juillet au matin, sous la bénédiction du bon Stanislas et de tous ceux venus m´encourager (et vous ne savez pas comme cela m´a fait plaisir...), me faut-il déjà me méfier de la Ligne bleue des Vosges qui a tôt fait de me narguer au loin. L´affrontement entre elle et moi n´est qu´une question de regards pour l´heure, mais je sens déjà poindre une tension palpable. L´enjeu est de taille : mon premier col, c´est dans les Vosges que je dois le franchir, et pour moi, si peu sportive au départ de mon périple, c´est loin d´être une formalité... Je quitte ma famille à Lunéville, après quelques larmes, une sacrée boule dans le ventre à l´idée de ce que je laisse et de l´année et demie qui s´annonce, mais pour l´heure, concrètement, il n´y a plus que les Vosges et moi.
L´ascension a lieu trois jours plus tard. Dans l´idée, j´aurais aimé passer le col sous un temps apocalyptique, comme si cela collait plus à l´idée que je me faisais des Vosges, comme si cela me donnait plus de mérite... Oui, dans l´idée, mais c´est une idée absurde, et la montée se fait finalement sous un temps particulièrement clément : L´ascension est rude, malaisée, je m´arrête de plus en plus souvent, de plus en plus longtemps... Mais une fois au sommet, quelle exaltation ! Ce n´est ni le col le plus long, ni le col le plus dur des Vosges. Par rapport à ce que j´aurai à affronter après, cela ne tient même pas la comparaison. Mais je m´en fiche : je l´ai fait, et ce col représente quelque sorte le premier visa de mon voyage. A Sainte-Marie, je valide mon aventure, et je laisse les Vosges derrière moi. A mes pieds, la plaine du Rhin ; et, au loin, pas si loin que cela d´ailleurs, inquiétante, autrement imposante, la Forêt Noire...
Ma dernière nuit francaise se fait dans le jardin d´un viticulteur, à Kelheim ; j´ai plutôt bien choisi mon hôte, et nous passons les dernières heures qu´il me reste avant un bout de temps au pays de Rabelais à déguster tous les deux, dans le soir qui tombe, devant le feu de mon repas qui crépite, une bonne bouteille de vin alsacien.

Le lendemain, je passe la frontière... Un peu inquiète, je dois dire, de me retrouver dans ce pays dont je ne maîtrise pas tout, et surtout pas la langue. Et pourtant, ce n´est que l´Allemagne... Mais cela ne change rien : dans ce voyage, chaque coup de pédale m´amène vers quelque chose d´inconnu, une nouvelle aventure à chaque fois. Il me faut vite m´habituer aux panneaux de signalisations, aux moeurs des automobilistes, aux entrées des pistes cyclables dont je ne maîtrise pas encore les secrets, mais qui semblent faciliter nettement la vie de tous les cyclistes. Et Dieu sait qu´ils sont nombreux ici. Mon passage ne constitue plus du tout une curiosité, et les cyclistes que je croise, tous les cent mètres, ne répondent plus à mes signes de tête, blasés qu´ils sont. Après tout, en France, les automobilistes ne se font pas coucou à chaque fois qu´ils se croisent !

Je passe la nuit aux confins de la plaine du Rhin, dans un petit bled oú tout le monde me sourit. La première personne à qui je demande l´hospitalité est la bonne : Helmut et sa femme Gerda sont de purs francophiles, elle parle même un francais excellent. Elle m´assure que c´est parce que je suis francaise qu´ils m´accueillent avec autant de bienveillance, mais j´ai du mal à y croire. J´aurais été espagnole que leur gentillesse n´aurait certainement pas été changée. Nous passons une soirée très douce sur la terrasse, à boire du vin francais et à manger des olives francaises, en parlant de tous les voyages qu´ils ont fait en France. Pour une première nuit en Allemagne, j´avoue que je suis un peu surprise... Je m´essaie à mes premières conversations en allemand avec Helmut : c´est laborieux, très laborieux, et cela faisait bien longtemps que je n´avais pas ressenti cette impression de bonheur absurde d´être arrivée à la fin d´une phrase d´une banalité confondante. Mais qu´est ce que j´aime ca !

Au matin, la douceur du soir a laissé la place à une angoisse latente. C´est le lot de chaque matin depuis mon départ. J´étais si bien chez Helmut et Gerda, et maintenant je ne me retrouve plus, de nouveau, que face à l´inconnu et au vide. J´étais au calme, au plat, dans la plaine du Rhin, et la force inébranlable du voyage me pousse vers les côtes obscures de la Forêt Noire. Derrière mon appréhension matinale se cachent l´excitation et l ´envie curieuse de savoir ce qui se passe au kilomètre suivant. Mais au réveil, lorsque je harnache, une fois encore, mon vélo, il faut bien fouiller pour les trouver... Chaque matin un nouvel arrachement, une nouvelle blessure qui se résorbe au fil de la journée. Bientôt, une fois les premiers virages passés, les muscles échauffés, la boule au ventre refoulée, il n´y a plus la place que pour cette fichue curiosité et ce besoin, irrésistible, d´aller de l´avant. Cette force qui ne fait que grandir. Mais il n´empêche, je me demande si la routine du voyage estompera finalement ce malaise matinal, cet inconfort du voyageur nomade...